miércoles, 27 de noviembre de 2013
Sin título
En la calle, la bala nace como cualquiera.
Cada cierto tiempo, la violencia
parte con trenes cargados de sospechosos.
Recuerda,
vives de prestado, nada te pertenece,
Muero antes que tú, pero eso poco importa.
La vida es tu invitada, obligado estás a ser cortés.
Ahora las bóvedas de cristal,
el suelo brillante y los reflejos de tu pelo,
los controlo yo.
bequi.
sábado, 23 de noviembre de 2013
Hoy escribo sobre los
espejos que únicamente reflejan las espaldas,
sobre mecedoras que no comprenden su titubeo,
hablo de las casas que eligen a sus dueños,
pienso en el agua de los lagos, que a pesar de su empeño nunca llegarán al mar,
increpo a las lluvias torrenciales, que no tiene tiempo de refrescar la tierra,
diálogo, discuto, converso…
y la conclusión siempre es la misma,
Matar es un arte, morir
no es sencillosobre mecedoras que no comprenden su titubeo,
hablo de las casas que eligen a sus dueños,
pienso en el agua de los lagos, que a pesar de su empeño nunca llegarán al mar,
increpo a las lluvias torrenciales, que no tiene tiempo de refrescar la tierra,
diálogo, discuto, converso…
y la conclusión siempre es la misma,
bequi
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