Sin título
En la calle, la bala nace como cualquiera.
Cada cierto tiempo, la violencia
parte con trenes cargados de sospechosos.
Recuerda,
vives de prestado, nada te pertenece,
Muero antes que tú, pero eso poco importa.
La vida es tu invitada, obligado estás a ser cortés.
Ahora las bóvedas de cristal,
el suelo brillante y los reflejos de tu pelo,
los controlo yo.
bequi.
Muy bueno el poema. Y qué blog más bonito. Veo que has puesto de foto de fondo una de mis fotos de La Lobera (la de las hojas de plata con gotas de lluvia. Qué bien queda. Y te lo agradezco. Besos
ResponderEliminarQue importa morir? Lo esencial es existir, existir en la conciencia de uno mismo, en la mente de los otros, en el recuerdo emocionado de los demás.
ResponderEliminarGracias Rebeca , por existir en mi vida.
Aunque ya lo había leído en el taller, volverlo a hacer siempre es un gusto, aunque sigo pensando lo que quieres decir. Poemas para pensar. Enhorabuena, Bequi.
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